Samedi soir nous quittions Arequipa la blanche et belle pour débarquer dimanche au petit matin à Nazca. Un drôle de bled grossissant au rythme du tourisme de masse, avec encore un petit air de far west qui se dégage des rues poussièreuses. A la sortie du bus un homme nous attendait avec une pancarte : "Frederique & Arnaud", dans une parfaite orthographe, et cordial sourire de bienvenue en prime. Après avoir traversé depuis la levée du jour un désert étrange, à la fois doux et rude, rosé et caillouteux, bordant indéfiniment l´océan pacifique, nous nous sentions du coup très fringuants et prompts à le suivre dans sa voiture. Depuis Arequipa, nous avions réservé par téléphone auprès d´aeroparacas. C´est qu´il s´agissait d´être bien au point et hyper organisé pour pouvoir inclure le survol des fameuses lignes de Nasca dans la matinée, le tout avant de reprendre un autre bus pour traçer notre route. Et il en fut ainsi. A peine plus tard, nous étions déjà devant le comptoir d´embarquement de la compagnie, dans un tout petit aéroport planté au milieu du désert. Nous nous allégeons de nos sacs et de plusieurs dollars et filons retrouver les trois autres personnes avec qui nous partageons le vol. Un rapide bonjour au pilote et nous voici tous les cinq confinés dans le tout petit Cessna 206, hélices en marche, vitres fermées et grosse guêpe dans le cockpit enfin neutralisée par le pilote. Prêts au décollage ! Une courte piste, un décollage serré mais énergique comme un bon café italien et nous voici déjà survolant la bourgade, puis sa périphérie, les quelques champs étonnement verts et très rapidement l´immense plateau désertique.

Au programme : une grosse demi-heure de survol des mysthiques lignes de Nazca, ces grandes lignes parfaitement géométriques, ces dessins impeccablement réalisés, ces représentations bluffantes d´animaux et autres spécimens étranges. Le tout traçé de main d´homme, par la civilisation nazca, avec la perfection du géomètre, le sens esthétique des modernistes. A quoi servaient-elles, quel est leur signification, la raison et comment ont-elles pu être réalisées si parfaitement il y a plus de mille ans ? Autant d´énigmes qui, aujourd´hui encore, restent en partie non élucidées.

Nous étions tous deux si pressés et enthousiastes ! Et voici qu´à peine en l´air dans notre coquille vrombissante, la voix de notre pilote grésille dans nos casques : à votre droite vous pouvez voir "la baleine"... Tout juste le temps de tourner la tête et nous foncions droit sur la baleine échouée dans ce désert sans fin. Un virement, un revirement, un passage à pratiquement 90 degrés par rapport à l´horizon et la revoilà qui nous échappe du côté gauche ! Nous voici penchant maintenant terriblement de l´autre côté, et l´avion qui prend une courte courbe pour que nous puissions mieux la revoir.

Ouf ! Sacré numéro de la patrouille ! Nous en rions, tentons de récupérer l´air et le sourire, commençons à nous inquiéter de la suite des évènements... Et pendant plus d´une demi-heure, alors que sous nos yeux se dévoilent superbement le singe, le colibri, le condor, alcatraz, les triangles, l´astronaute, le chien, l´arbre, les mains... nous restons les yeux fermement incrustés dans l´estomac, le coeur parfaitement planté dans les talons, les mains aggrippées à tous les sièges du petit coucou qui virevolte en tous sens sous la fureur des petites hélices. Nous avons abandonné depuis un moment déjà l´idée de filmer ou de prendre des photos. Nous laissons à notre pilote-acrobate le soin de nous préciser ce que nous survolons à la perpendiculaire du sol ; nous hissons douloureusement la tête à la fenêtre lorsqu´au second passage la proximité des lignes se fait plus évidente. Frédérique tient avec une certaine prestance, le regard imperturbablement posé sur la nuque du pilote, les premiers renvois impeccablement retenus. Pendant que je me libère, sans gloire mais avec soulagement, de plusieurs petits jets de bile qui viennent rapidement remplir le petit sac plastique que m´avait tendu, un peu inquiet, notre capitaine de virée.

Dans le brouhaha assourdissant du petit avion, je sens néanmoins le silence lourd et concentré du petit équipage. Hormis notre compagnon allemand qui se contorsionne pour étirer le grand zoom de son appareil photo dans le petit habitacle, les mots laconiques de notre pilote ne rencontrent aucune obstruction, question, commentaire ou interférence. Nous sommes conquis et déconfis. Je regarde ma montre avec angoisse, essayant de me rappeler à quel Saint du Temps Accéléré je dois vouer mes dernières prières et mes toutes fraîches offrandes.

Quand nous sortons de l´avion, je jette non-chalament mon petit sac plastique dans une grande poubelle sur le tarmac. Le temps de constater que depuis le matin je contribue modestement à finir de la remplir, et de récupérer Fred, qui s´est assise un moment pour récuperer l´arithmétique de ses organes.
Il nous faudra toute la matinée pour s´en remettre. Du coup, nous décidons de ne pas rester plus longtemps dans le coin et reprenons de nouveaux billets de bus. Qu´à cela ne tienne ! Nous allons nous enfuir loin d´ici, emportant avec nous un souvenir mitigé des lignes de Nazca, qui auront finalement réussi à garder grande partie de leur mystère et auront révélé en nous des impressions quelque peu... brouillées et désordonnées.

En fin d´après-midi nous serons à Paracas, petit village de pêche sur le Pacifique. De quoi poser nos corps en marmelade et décanter nos esprits altérés...